Restos e Raspas

- Fala, pequena!

2012-02-29T18:01:00.001-08:00

Fala, porque é na pausa das palavras que uma alma toca a outra, entrelaçado de grãos de poeira e areia adentrando-se nos furos; fuga terrena.

Cala o delírio de fortaleza inabalável e esmorece, e desalinha, e corre que é tempo de se apequenar e entrar pelas fechaduras. Boca muda é receio de julgamento duro e divino, costuras estáticas e amargas, somos todos perecíveis e sensíveis, carentes e pequenos, fios de fagulhas que chegam até o céu e, por opção, decidem voltar. Roda sua valsa descompassada, menina, e sonha as entrelinhas que nosso alfabeto é incapaz de deitar nos papéis, porque somos todos jovens e tolos demais.

Pequenos e assustados, sem mais.

2012-01-04T20:28:00.001-08:00

- olha, me desculpa. Pelas certezas tão fugazes quanto às noites em que afogo meus cabelos no copo, e depois me preocupo com laquê, pomada, cremes, e lambuzo os lábios no espelho dizendo meu bem, não fique assim, não eu sei que não é nada eu te conheço há anos e já não deveria mais fazer isso com você mas faço então desculpa, olha, borrei todo o delineador, por que você não se levanta, toma um banho e esquece disso tudo? Mas eu já não adianto mais, eu-retrocesso, vou no meu passado à passos lentos e vou riscando todas as paredes com giz, não era pra ser assim não devia ter feito assim, e daí o quê? Daí que já foi, doçura, e eu vou fazer tudo de novo, de todos os jeitos que você puder imaginar, a mesma coisa. Sou a senhora das caras e bocas, das emoções insossas, dos corpos recicláveis mas não laváveis, e agora o quê? E agora um jato d’água que me empurra contra a parede, você realmente acha que eu calculo antes, que é por querer, que minha frieza é calculista? Valha-me o deus que você insiste em acreditar, na minha cabecinha macia feito carne maciamassada, eu tenho tudo aqui ó, lindo e idealizado. Segundo ato, posso te mostrar agora o segundo ato lindo e perfeito, im-pe-cá-vel do jeitinho que você sempre me quis, sóbria e saudável, de lágrimas secas e passo firme, sorriso simpático de manhã sonhei que todo mundo era feliz, bom dia, bom dia, sei fazer direitinho, não preciso ensaiar já vem treinado, quer ver? Aprendi lá fora. Então arreganha meus dentes pros seus amigos, olha como são brancos, sei discutir a mentira a partir do trompe l’oeil, sexualidade pra kinsey, freud e beauvouir, filosofia pra sócrates e pro bar, oi, quem foi rembrandt? Lembrandt, de mim chorosa e criança, mãe não quero ir, não mexe aqui porque pra mim nada é tão fácil assim, me deixa usar polainas em janeiro porque eu sinto um frio que não vem da rua? Me deixa fazer escândalo, espernear até quebrar todos os quadros, mastigar e cuspir livros e livros, dançar no teto com o aspirador de pó sem culpa nem pena nem dor nem remorso nem nada que me faça lembrar O TEMPO TODO que você está me olhando, que me aponta com unhas enormes como se quisesse me pôr na sétima casa, peão, amanhã já tá na oitava. Ai como eu quero, senhor, ir embora de tudo isso não você não pode ir ninguém pode nem eu posso, e agora? Talvez eu cultive um jardim, isso, flores bem coloridas, podem ter só 4 pétalas, pra não complicar, deixa eu chegar em casa sem ter de saber de você? Amanhã eu passo o café, deixo bilhete, não sei, compro brioche se não tem pão, te levo na cama e não reparo na sua bagunça, mas olha, me entende só um pouquinho que eu já me sinto à vontade pra ficar um pouco sozinha e acanhada, acordar triste em dia nublado, deixa meus dentes amarelarem, sem ter que lavar os cabelos com chá de camomila, pra dar dourado natural? Assim, pequena, confortável, talvez eu cultive tímidas violetas, que possam me encarar os olhos sem receio de desilusão, olha se eu fosse egocêntrica all the time eu não estaria te dizendo isso, entende? Eu me preocupo com você e não quero que você se preocupe tanto comigo em relação à você, ó, barquinho na enchorrada, dente-de-leão se esvaindo na brisa, hoje eu não volto pro jantar, vou comer lá fora porque eu nunca te disse mas eu não acredito em revolução armada nem desalmada, vermelho escorrendo nos punhos eu deixo isso tudo pra lá meu papel eu faço diferente eu quero fazer de verdade, hoje eu vou comer fritura e voltar com o peito inflado, eu não sou igual a você nem o que você gostaria de ser existe em mim, eu nem sei aonde eu to indo, olha, me desculpa por tudo isso, de verdade, porque se você achou tudo isso foi o meu primeiro ato, sujo e supérfluo, e a culpa é minha que comecei a protagonizar sem papel, nem caneta.

ps:- obrigada pela caneta.

2011, (des)balanço geral

2011-12-31T14:18:00.001-08:00

Abacaxi arranhando a garganta, o ano que passa começa a fechar as suas portas, cutucando-me as costas: - e aí, e aí?

- Aí que em janeiro uma tirolesa astral nos arremessou para a profecia que se adiantava, e o vento não me deixou acender sequer um cigarro. E levava para longe minhas bonecas e pelúcias, cortando-me a face com a violência de um aborto, pelo preço de um ventre.

Ostento-o com as duas mãos em concha, desce suave e humilde a lágrima que levou mais de vinte anos pra brotar, e agora tenho uma espada, uma oração e palavras impossíveis de arremessar em prosa,

Em poesia,

Elas correm

Me fustigam

“- agora sabe, mulher!” – gritam em uníssono

Que grande é quem sabe que é pequeno

E como prova,

Se esvaem das mãos da poeta, inconsolável

Chão lavado de sal:

- Alice, a fechadura!

Em primeira pessoa, 2011, obrigada pelos golpes, seu louco. Quem esteve por perto, obrigada, seus loucos, por me ajudarem a enxugar a prosa e aprender um pouco de poesia. Pra quem seguiu trilha diferente, obrigada - e nos encontramos na saída sem ressentimento, nem chorumelas. E eu vou vestir branco hoje, sim, senhor. E vermelho sangue, porque flui.

aquela sensação de…

2011-11-07T16:07:00.001-08:00

Sobressalto, cada passo dado com descuido é a explosão de uma cabeça minada.

Saudade, de quando era levada no colo e não pisava em nada.

Ciúme, de pipas, balões, algodão-doce, pipoca, sabiá

A beleza de não pesar...

e sem pesar,

não pisar.

sobre a toca da raposa

2011-10-29T20:44:00.001-07:00

Longe da turbulência cotidiana, o estupor de uma noite abafada sentencia: restos da lembrança de um janeiro sem chuvas, ranço amanteigado de lágrimas que inflavam-me impiedosamente os rins. Acabrunha-se agora, tímido, o cinismo de novembro: a despedida da primavera, flores murchas e rancorosas que há meses teimam seu lugar, invejosas do suco que escorre dos pêssegos que passeiam pelas bocas febris, habitadas pelo insulto e pelo escárnio.

- Dr. Jekyll – chamo em desafio frente ao espelho – qual era a metáfora do monstro?

Exercício de escárnio, escolho novas correntes, tecidas delicadamente de rendas e tafetá, acolchoadas em meus pulsos inquietos e descompassados – cativos, expressão máxima da liberdade de aprisionar-se pelo preço da incerteza oracular. Corrida com os seios e o sexo expostos, extermínio da espera: escusa-me pai, mas o leite secou e não há lugar algum para voltar.

2011-10-16T18:43:00.001-07:00

quê se escreve quando as palavras recuam em respeito à sinestesia de uma

onda colorida, cores quentes e pacíficas

(oposição à fúria cotidiana,)

e emudecem,

e brotam nos olhos,

no aperto dos pulsos,

...o pertencer às paredes do mundo,

lesmas no muro;

aceitar em gargalhada

a tradição do inexplicável,

verter em lágrimas doces

sorver em paladar humilde,

o que os humanos fazem de melhor: .

2011-10-12T21:39:00.001-07:00

proposta de correr em fluxo, deparamo-nos com as pedras na corredeira.

curiosos demais para apenas pisá-las,

cheiramo-las,

lambemo-las,

monas,

musgo crescente nas entranhas

veneno letal,

pecado científico.

mais uma sobre doces industriais

2011-08-13T19:37:00.001-07:00

- Laura, eu quero que você entenda o que eu digo, literalmente, quando falo de bizarrice: tenta, assim como você separa feijão, separar a coisa do que falam da coisa, e pense o quão bizarro é alguém enfiar o dedo no seu cu, lamber, gemer, eu-mau-hálito-de-manhã, eu-criança-com-vinte-e-poucos, eu que sei seu prato, animal, música, escritor, cerveja favoritos, medo-desejo secretos e, noutro dia, depois de decidir não mais te dizer e fazer essas coisas, desviar do seu caminho assim, com se a afronta olho-no-olho fosse o julgamento do limbo. É quase a mesma coisa que dar de cara com seu terapeuta no supermercado, e ficar de cócoras na prateleira mais baixa, examinando demoradamente sei lá, alcaparras, talvez, coisas que você nunca vai ter grana pra comprar, só pra não ter que cumprimenta-lo depois de fazer birra no seu consultório, chorando que não é justo, não é justo? Qual é a diferença disso tudo e de uma criança assustada, frente o motorzinho do dentista, pela primeira vez? Dá pra dar significado pra uma loucura dessas, dá pra fazer uma loucura dessas, se não tivéssemos nos tratando como esses doces baratinhos de abóbora, em formato de – olha que irônico – coração?

2011-07-24T21:42:00.001-07:00

- calúnia, você já procurou o significado etimológico de calúnia? parece latim, um uivo latino na segunda sílaba, bem representado. certas palavrinhas eletrizam, né? chegam na nossa cabeça, assim, de supresa, sem tocar a campainha, e brincam de roda. daí brigam, saltam umas sobre as outras, trepam. uma perde o sentido na outra, que quer ter vários, briga de ego, você já tentou pensar no tamanho do seu, assim, mensurado? medido, fechado, vedado, quantidade máxima de palavrinhas, inhas, que te azucrinam e te perturbam mais que a sensação de ter casquinhas de pipoca na garganta. imagine, passar a vida tentando tossi-las, sem sucesso? aí você pede pro seu, digamos, melhor amigo - parênteses, melhor amigo, melhor amigo, olha de novo a ideia de mensuração - abrir sua boca o máximo possível, empurrando seus dentes com a mão, e aí olhar lá no fundo, como aqueles domadores de leão: "não tem nada". dá vontade de engoli-lo, "agora tem". nem precisa chegar no fundo pra saber que se deseja, mais hoje do que ontem, ter alguma coisa, ser sujeito tratável, melhoral, como a aspirina. recauchutável, apaziguável. tá difícil, né? ah, como tá difícil! e eu só queria entender, racionalmente, essa necessidade idiota que temos de agir com a razão, você en-ten-de que contradição ridícula? razão deve vir de raso, não é, por favor, concorde comigo, você tem outra palavra pra isso senão fenômeno-contemporâneo?
-amor.

Contra a corrente

2011-07-12T16:00:00.001-07:00

para carol toffanelli

Par de brincos na cabeceira, ingressos de cinema, cinzeiro, garrafa. Despertador agudo, palpitante insistência.
Como toda criança que sonha, não quer acordar. Não antes de perder o nariz em terras fantásticas. Andar de mobilete em ruas bonitas. Farrear nas vias douradas, coloridas. Lambretar por aí.
Beijar, delicado e lascivo as pernas da Primavera. Depois, morder com virilidade a nudez do Outono. Que Sono!
Não Acorda. Fica assim, de bruços e quente, olhos fechados. Recusa a violência: escolhe o não ser.
Perpetua o amor fanático nas terras fantásticas. Visita teu amor arqueolólico. Contempla o asfalto rachado, a espera da última flor.
Toma um trago se preciso. Neon do bom, noite de luar.
Dança com os espectros em frente ao espelho, com as faces avermelhadas, aveludadas. Jovem Dorian corrompido, agora. Flutuante em preguiçosa malícia.
Depois, chora consigo baixinho que é pra ninguém ouvir!

Por Florence E. Manoel

pupurrí

2011-06-30T14:49:00.001-07:00

tu que cantas, sabiá
alivia minha dor
daqueles que passarão,
porque eu
passarinho

ao deus que for…

2011-06-20T20:23:00.001-07:00

(em suspensão)

2011-06-03T21:37:00.001-07:00

eu, gato escaldado, volto a mergulhar em água fria: here we go again. questão de escolha ao nascer, se arder não vou nem assoprar.

racio símio

2011-05-22T20:56:00.001-07:00

- fico aqui pensando, esses devaneios de madrugada… quem seria a culpa, senão filha da mentira?

e a realidade, senão sobrecargo de fantasia?

sobre bolhas de sabão

2011-05-20T16:24:00.001-07:00

ele é curioso, ela, inquieta.

- fico feliz por você ter entendido minha indireta.

eles, amigos há anos.

- foi uma indireta, mesmo? – inquieta, o cigarro chegando ao final, não sabia como correr; passou o dedo pelas bordas do copo.

caminharam até a casa de Sabrina, que já entendia dos perigos do silêncio. Falava sem parar: como vai o seu namoro?

- então, até mais.

- é, até...
- amanhã.

naquela noite, Lucas havia feito um convite. caso aceitasse, caberia a Sabrina ignorar muita coisa. e fechou o portão. instantaneamente, sentiu-se embalada não pelo excesso de álcool, mas por uma brisa leve de desejo. “leve” aqui poderia ser entendido de duas maneiras: leve, no que se refere a quase peso nenhum, tampouco importância; e leve, que se aproximava e então se soltava de qualquer tentativa de entendimento – e, por isso, se afastava desse vício de ter um cérebro, pairando, por que não? foi o que a fez parar e olhar o portão fechado, roer uma unha, por que não?

mas o carro de Lucas já se afastava.

***

Sabrina chegou em sua casa. bêbada demais para dormir, e bêbada demais para pensar; distrair, fingir que não era quase nada, era o que restava. ocasionalmente, o mundo das relações virtualmente estabelecidas, triviais, descomedidas, frígidas, se recusava a funcionar. Sabrina, a rede está fora do ar!

e Sabrina não conseguiu se distrair: “por quê não”?

- alo? Lucas... saideira? na minha casa.

nessa mesma noite, Sabrina aceitou, através de outro convite, o convite feito por Lucas – e agora também se responsabilizava pela lua cheia. então, Lucas voltou: em um outro lugar, através de um outro convite – e de outra troca de olhares. reformula-se: Lucas chegou.

em um beijo, milhares de anos de convenções, determinações e, principalmente, a sentença “tem que ser assim” se dissolveram. a leveza não tem-que nada; a leveza é, corre em sintonia, ignora verbos e metonímias. não há forma, nem fórmula; só os dentes apertando um lábio.

- a gente se devia isso há muito tempo, né?

dia seguinte, ela inquieta, ele, quieto. Os dois, com as duas mãos cheias de amores. eles, inquietos. e ele de saída para encontrar um deles, ela, acusando-o por roubar seu lugar ao lado de um dos seus. antes que saísse, Sabrina segredou em um guardanapo de papel, sem que Lucas pudesse ver: “ontem, quase de manhã, acordei no meio dos meus travesseiros. não fica assim, achando que foi por álcool e eu já me esqueci... eu abracei um deles, e adormeci sorrindo. “

(e, para ler, uma coisa assim simples, gostosa, divertida… cardigans, talvez…)

2011-05-13T12:45:00.001-07:00

Só o acaso pode nos parecer uma mensagem. Aquilo que acontece por necessidade, aquilo que é esperado e se repete cotidianamente é coisa muda apenas. Somente o acaso tem voz. Tenta-se ler no acaso como as ciganas lêem no fundo de uma xícara os desenhos deixados pela borra do café. (M. Kundera)

quê quer o acaso, violento, quando nos leva para a direção da qual fugimos? foice em punho, corto, arranco, mas sempre há uma raiz que se esconde e cresce forte e desafiadora, se enrola pelos meus pés, faz um laço na garganta; me deixa ver, me deixa ver, e as folhas, palmeiras, me tapam a visão, raio de luz ofuscando qualquer sentido, que, do mais, só é sentido. e só. ou o pó?, um espirro virulento, o estardalhaço desesperado a fim de negar a sina com afinco (cínico)? corre em desenfreio, a força da lua faz a maré voltar, alta, e nós não somos sem o pó que se evola em um grão de areia. dupla de seis em cada esquina, o relógio corre em círculos, lua cheia, o tempo gira, gira, um seis em cada esquina.

boas novas

2011-04-28T12:44:00.001-07:00

- Dá um descanso – ela me disse. Abre bem as cortinas do seu quarto, porque o sol voltou mais forte e a folhagem tá nova. Eu sei que você ama jabuticabas, mas é impossível encontra-las nessa época do ano – quer dizer, você até vai achar, mas sabe como serão, né, pequenininhas e azedas, você já não torceu o nariz demais?

Fico aqui pensando em crianças que estão deixando de engatinhar, quando a mãe só faz pôr os objetos que quebram mais no alto, do mais, assistem o tombo com um sorriso divertido: - só dá certo desse jeito, querido. E de quando mergulhei até o fundo da piscina pela primeira vez, pressão nos ouvidos, não dá pra ficar aqui por muito tempo. Coisas assim, porres necessários; a gente não entende a ressaca de ninguém até acordar tremendo, bile afora, vou morrer em doze horas, no máximo. E, por deus, como vale a pena. Porque fé a gente só tem depois de desacreditar de tudo e achar que é isso aí mesmo, a terra vai comer seus olhos. Hoje, meus olhos são de terra. Fértil, do entendimento de que é preciso estar sozinho pra entender que somos todos uma coisa só. A individualidade de cada grão da Farinha do mesmo saco, tem riqueza maior que essa?

Precisei me acovardar, ganhar olheiras, rugas e pés-de-galinha, gastrite e enxaqueca, só faltou a artrite, me fazer de velha anciã, pra ver com olhos de velha anciã o quão ridiculamente nova eu ainda sou, não é hora de aprender crochê e sentar na poltrona revendo a vida toda até a morte chegar. Minha pele estica, meu coração vomita e minhas ideias fervem a fogo alto; a gente usa gírias pra falar de investimento libidinal, tá ligado? Eu tô ligada, dando choque, pés na terra, plantei mais uma árvore depois de ler mais um livro; o check-up fica pro ano que vem, hoje a gente desafia em tom de onipotência, saúde não tem muito a ver com boa alimentação. Porque a gente come muita coisa além do que vai pro nosso estômago, e não tem doce de leite com pimentão, namoradinho, pipoca doce nem heroína que preenche a fome de estar vivo; fico aqui pensando em casmurros que se acham traídos, quando tudo o que fazem é trair a si mesmos, afastando qualquer Capitu de suas vistas amargas.

E hoje eu te digo: Fica tranquila, tá? Meus olhos estão inchados, meu dedos, amarelos, mas tudo o que eu disse veio dos nós que eu tiro da minha garganta. Meu coração também é italiano, é grande e forte como o seu, e também tem o resto do mundo, porque eu já entendi que sou humana, que acho bonito estar sabendo que sou humana, mortal e limitada. Então, só me faz mais um daqueles banhos de alecrim e arruda, porque, antes de mais nada, eu sou bisneta, neta e filha de amazona. Todo va a estar bien.

2011-04-17T09:36:00.001-07:00

e aí a gente fica aqui, mordendo as beiradas da cama: aonde foi que encher o peito pra falar Eu virou audácia, e a ilusão veste as armas do (hipoteticamente existente) racional?

2011-04-15T15:23:00.001-07:00

... continuando, eu já antevia essa hora chegar. A hora em que uma mão infantil te tira de fora do aquário, querido, põe de novo o peixinho aí dentro senão ele morre. Não, mãe, deixa ele ver onde ele vive de fora. E aí eu, peixe desafogado, me debato, por favor, me põe ali de novo, põe comida três vezes por dia, deixa eu achar que tá tudo no lugar porque o diâmetro é pequeno, o oxigênio dói nas narinas, se alastra pelas vísceras, meus irmãos não me dão nem bom dia, daqui de cima é tudo muito louco. Girino, peixe, borboleta que já tem asas mas ainda não sabe voar. Pelos deuses, me deixa ali mais um pouco, que história é essa de preconceito com dois L e Y?, tá tão frio e tá todo mundo dormindo ainda, são sete da manhã e eu to vendo gente com latinha na mão pra aguentar tudo isso porque papelão tá em falta. Quê desejo há de se sentar à mesa, quatro talheres diferentes, guardanapo no joelho e coluna ereta, sempre, às vezes, cotovelo não, nunca? Um, dois, três, sobe a infantaria de pulmão à postos, lobo mau, sopra o joio pra bem longe, deixa virar redemoinho de sujeira, porque a gente tem sabonete e carro na garagem. Então não me solta não, deixa a tua marca nas minhas asas, me mostra a cor das suas, segura bem forte na minha mão e mostra devagar porque eu já tô quase voltando a engatinhar, psicose nessas horas é luxo. E aí eu jogo as cartas, mão de coringas, é com você, é com você e o jogo nem dá sinal de acabar, desce mais uma cerveja e mastiga o relógio, tira a ideia de anjo da guarda da cabeça, porque eles já desistiram de prender Pandora, gargalhada alta reverberando nos quatro cantos da parede, E EU VOU FAZER O QUÊ, QUERIDA, TÔ É USANDO ROUPA SOCIAL, esfarelando em tempestade, segura que é um abismo e não tem volta.

2011-04-13T07:24:00.001-07:00

- olha, não solta da minha mão agora porque tá um puta frio lá fora, mas aqui dentro ferve. Agora, não. Me busca um copo de água, porque minha língua não cabe mais na boca. Fica aqui, assim, por perto, porque se você soltar só me sobra o cinismo pra não afundar de vez nessa sopa fria que tá o mundo. E aí eu seco, trinco, qualquer um que assoprar me faz de pó. Se inalar, fica louco, é vírus, olha, isso espalha. E cara, a galera tá com os braços mais fechados que o redentor no corcovado, te afasta fácil assim, ó, polegar e indicador, você vai pra bem longe remar no teu barquinho feito com três pedaços de madeira. Então fica aqui, me dá um abraço agora mas não aperta muito, porque eu sufoco e o mundo é grande, uma ervilha enorme, e deus come de aperitivo, você sabe que come. O que sobra pra gente é erguer os braços com força e empurrar, empurrar até que, pouco a pouco, a boca abre, vai firme, não escorrega paladar abaixo, não, Pinóquio, senão o nariz cresce dentro da barriga e aí você está preso para sempre e a mãe já está grávida de novo.

mais um mês, sobre o que é.

2011-04-10T20:01:00.001-07:00

Outono. Não há o estupor melado do verão, não há o corado e contorcido do inverno. Estação onde nada treme, nada sacode, nada ferve. É o silêncio de uma calmaria que acena de longe pro insosso e pra apatia. Vento que paira, encosta de leve e leva, rema sem pressa e sem causa. Embalo suave, temperatura com o ambiente, ipês colorindo o rabiscar de lábios cúmplices, sinestesia. Alma entregue, sem sufoco nem aperto. O outono não grita, nem geme; lágrimas doces contornando as árvores, harmonia. Olhos semicerrados, braços abertos, lilás: está tudo bem. Lua nova, céu tingido pelo rastro de estrelas pequeninas, levo uma no bolso, fé no que há de se crescer, está tudo bem.

Notas

2011-04-03T11:15:00.001-07:00

Domingos de chuva, convite pra olhar pra dentro. Me vem, insistente, o grande bordão materno, que sempre repito com uma gargalhada de quem crê na validade da sabedoria de quem não está até a garganta de clichés acadêmicos: “A rapadura é doce, mas não é mole”.

Foi o que me deu forças pra lançar um par de dados teto acima, e ir tomar um café antes de vê-los de volta ao chão, dupla de seis em cada esquina. Foi preciso lançar a cara no asfalto dessa distância, e lavá-la em álcool corrente, arder até as últimas consequências para, enfim, entender o que é a lacuna de uma vida em branco. O que é estar sujeito ao branco, e não confundir a falta de cor com o vazio; crer que a lenda dos monstros embaixo da cama e dos vampiros não é por acaso: há sempre uma bocarra aberta pronta pra te engolir com o arroto final da vaidade, seguida de um cenho de piedade, foi sem querer.

O caminho do bem é assumir a crueldade adormecida.

E não será hoje, nem amanhã, que assumiremos o que temos de mais sujo embaixo de nossas unhas. Cheirando a colônia, brincamos com os cachorros de rua por inveja : eles têm o direito de ter pulgas. Criança com piolho, pente fino; adultos que veem além do que é permitido, pente fino e indicador. O que me traz mais um bordão: quando você aponta pra alguém, há três dedos voltados contra você. Acreditar que o inferno é o outro conforta; não há imperfeição quando nos olhamos no espelho com a sombra do outro escurecendo um nariz adunco.

“Bem, não é o caminho do céu que nos leva através do inferno?”, refletiria Miller, fodendo sem preocupações. Não há bem, não há mal; o que existe é o maniqueísmo e a hipocrisia: a puta também é filha de alguém.

2011-03-02T20:28:00.001-08:00

Eu a olhava egoísta, procurando me aquecer; só pude encontrar um vestígio de vermelho desbotado, escorregando nos seus cabelos agora compridos – interpretei-os: aceitação.

- Não aceita, não. Corta os cabelos, corta as raízes, você é aérea e linda e eu te espero. Rasga, manda à merda, rompe e grita. Me fala, ébria e melódica, que você prefere a poesia, que sexo às vezes é um porre, tira sarro disso; cita a Clarice com o cigarro em punho, se queimando descuidada e dizendo que vai começar sua autobiografia.

Quis gritar, chacoalha-la; boneca de pano com as costuras firmes, pude ouvir: - Tá tudo preso, atado, sete-chaves jugular abaixo, não mexe, não, por favor.

Um sorriso amarelado pelo tempo e pela apatia, me fez lembrar de que preciso comprar um novo vaso pra plantinha da sala voltar a crescer. Volta, flor.

Maria, sobre o que você quiser que seja

2011-02-23T19:08:00.001-08:00

Maria nunca me contou o que havia por trás daqueles olhos negros. Escuridão rochosa, tropeçava lenta em sua retina, encostando meu nariz no seu. ‘Diz pra mim’, eu pedia, e ela ria larga e melódica, ‘dizer o quê, meu bem?’, retornava, tocando meu rosto suave e calma. Voraz, pudesse eu retalha-la, encontrar ambrosia em suas entranhas. E logo já quis devorá-la, ela em mim, ela parte de mim, no sentido mais literal da sentença. Espinhos roçando em minha garganta, cuspi Maria e corri em desespero, feitiço contra o feiticeiro: Maria me retalhava.

2011-01-27T20:58:00.001-08:00

- tá faltando intensidade, você entende o que eu quero dizer com essa palavra? olha, é muito mais fácil gozar e chafurdar no imaginário; sofrer pelo que não existe e pedir com força, todas as noites, quando você vai cambaleando para a cama, bêbada e só, "aparece aparece aparece", quando o que você menos quer nessa vida é ter esse desejo realizado. porque aí você pode acender um cigarro assim que acordar ouvindo alto alguma coisa triste e em uma língua que você não entende, mas que tem certeza de que quem canta sofre por amor de verdade e gosta de martíni ou alguma outra coisa bem doce.você ri? é porque você não entende nada da arte de fingir que não é por prazer, cara.você já curtiu uma fossa, daquelas bem fodidas, quando tudo o que você quer é não ficar são e já lavar o rosto pela manhã pensando "o quê você tem afinal, filho da puta?". o grande cliché, angela rorô, vinícius, uísque barato mordendo os filtros do cigarro pra sentir mais forte e tossir com mais intensidade mais tarde, e depois levar pra rua, com um orgulho secreto, um par de olheiras enormes. é claro que você não concorda, mas você bem sabe o quanto sou egocêntrica e egoísta, então me deixa falar porque tá foda transformar em palavras bonitinhas pra alguém ler. continuando, daí o cara que você nem curtia tanto assim é apolo, é eros, júpiter e o caralho, e você está fodida para sempre. got it? intensidade. agora amor... falar de amor eu não me atrevo, me limito a: não existe pureza nenhuma, cara. amor-puro é mais mentiroso que 'altruísmo', no fundo é sempre a gente, vá lá, agora você tem que concordar. remonte a história do mundo, da sua família, sua, no fim de todo o melodrama é você e só. o que tem no meio disso, aí é outro papo, aí eu acho bonito, mas não me atrevo a falar porque, não ria, dá azar. mau-agouro, estraga. a gente define, descobre, quê acontece? acaba. você passa o verão montando um quebra cabeça, paisagem... sei lá, da Suíça. acabei, e agora? eu não sou de ficar parada olhando o que não anda mais. então, silêncio pra esse tipo de coisa.mas que falta intensidade, falta. ou não, também. acho que falando assim pra você eu começo a entender umas coisas, é, não vou ficar louca tão cedo, afinal. lembra que você me advertia disso desde o colegial? seu bobo, eu sempre fui a mais saudável de vocês todos, era sempre a segunda a vomitar - porque a primeira era sempre por descontrole, não por rendição. mas é difícil isso de coisa no lugar, né? quer saber? eu acho que é muita intensidade, e é por isso que eu to falando aqui sem parar e ainda tô insatisfeitíssima, eu quero dizer um turbilhão de coisas, queria encher uma calçada só com as letras que tento, tento e não consigo pôr pra fora, igual àquelas cidades pequenas naquele feriado, o corpus christi, você sabe? todo ano pergunto, e todo ano esqueço a resposta, do porquê daquelas ruas enfeitadas pra procissão passar. queria eu que uma procissão passasse em tudo isso que tá preso aqui na minha garganta, espera só, dois, três dias no máximo, amigdalite e febre, é terrível e dá vontade de pegar uma faca "corram, corram, façam um soneto, vagabundas", mas nada. você tá entendendo minha dor, cara? ou não tá fazendo sentido nenhum? bem, talvez eu não queria que você entenda, mesmo... porque aí perde a originalidade, eu acho mesmo que sofrer da alma é bonito, não estou sendo doentia, eu juro. mas é isso aí, não há juliana, joana, maria, theo nem nenhum personagem fictício que eu possa inventar agora e enfiá-lo numa tragédia, uau, de onde vem sua inspiração? não tá dando, cara, tá tudo muito cru. eu me sinto uma criança que não sabe montar os blocos, sabe, não sei fazer casinha, não sei fazer girafa, só sei pôr um em cima do outro e vai tudo tombar depois. olha, mas de uma coisa você tenha certeza: depois de tudo, eu mereci.

Como dizem, muito sol envelhece a pele

2011-01-13T17:14:00.001-08:00

- Ó! Bonita, né? Vou pegar várias ondas nessas férias, gata.

- E desde quando você sabe surfar?

- Tem muitas coisas sobre mim que você não sabe, querida. Aprendi com um amigo da faculdade.

- Ah tá, quero só ver. A propósito, o Juninho quer ir com a gente pra praia...

- Hum.

- Quê foi?

- Ah!

- Desembuxa, qual é o problema?

- Amanda, o Juninho é uma criança... crianças não param um minuto, têm diarréia, querem testar o sorvete de todos os carrinh...

- O Juninho tem dezesseis anos, meu amor.

- Dezesseis?! E agora a gente tem que ficar levando sobrinho marmanjo em viagem?

- Tá com receio das menininhas olharem pra ele em vez de você, doce? O Ju tá ficando bonitão, hein...

- Engraçadona. Será que ele sabe surfar?

- Já participou de competição e tudo.

- Então ele não vai.

ressalvas

2010-12-18T21:27:00.001-08:00

- Então eu vou te dizer: foi egoísmo, do mais puro e do mais precioso. O porquê do sumiço, do silêncio e da sobriedade. Porque, simplesmente, eu não tenho (assim como, deliberadamente, não quero) nada a oferecer. Tem gente nesse mundo que só oferece porque quer receber de volta, e eu só não generalizo porque sei que você tem lá suas ideias marxistas ou idealistas, comunistas, e paro por aqui os adjetivos porque sarcasmo é maldição. Se já escrevi e vociferei na mesa do bar com fúria e revolta, se já produzi um milhão de páginas no meio de meio mar de vinho e de farinha, encarnei na ponta da caneta todas minhas dores, sinto, sinto lhe dizer... é o fim, rapaz, eu me sinto bem. Desconfundi o que todo aquele ímpeto juvenil confunde num entorpecimento sedutor, diria: a diferença, a ousadia, a mudança, a sensibilidade púrpura e definitiva no coração daqueles que não têm as próprias pernas como preocupação magistral... definitiva até que cheguem os 20, opacos e pesando em seus ossos como cem quilos de chumbo. Superei-os por muito tempo, você acompanhou e viu meu desespero frente ao primeiro grisalho, que significava acomodação e espera.
O que eu quero te dizer é que eu estou satisfeito e confortável; o mundo perdeu um trovador e ganhou, quem sab... quer saber? Ganhou um grande covarde, olha, eu sinto medo pra caralho, eu tenho uma casa um filho e um seguro, e é isso? Eu queria poder estar fodendo para as minhas pernas, olha pra você, rosado e com o mundo maior que os metros quadrados dessa chácara, eu te invejo, eu te invejo. A gente aprende a duvidar, duvida, daí finge que entende tudo pra não pôr a coisa toda de pernas pro ar. Dentro da gente, eu falo... a gente finge que entende, finge que aceita, finge que é inevitável e enche o peito pra falar de ordem e de respeito; finge que ama quando estamos desesperantemente sozinhos e famintos, disfarça alívio quando o dia é curto, e a próxima fase? A próxima fase é encher o peito pra desacreditar de tudo, assumir que fingiu sentido nas coisas e fingiu acreditar no amor, que fingiu sabedoria quando na verdade você se transformou num animalzinho bobo e assustado, eu não queria estar te dizendo isso agora, mas quero que você veja, veja o quanto estou sendo hipócrita e contraditório com todo esse discurso, isso não é lindo?
Não, não sinta e não diga que isso vai passar, olha aqui, eu acho lindo de verdade essa raça toda acreditando em mentiras a vida toda, sabe por quê? Porque enquanto a gente desfaz os enganos, e desfazemos mesmo, não ficamos céticos nem niilistas: eu vejo na ruga de muita gente uma coisa grande que não é espera, nem esperança e nem conformismo de quem já não se surpreende mais, eu vejo uma fé alegre e sincera, simples e cúmplice com o resto do mundo, pronto para desfazer qualquer tentativa vã de esmiuçar qualquer significado. É aí que meu discurso se perde para sempre, e se torna desnecessário, e é por isso que eu continuo a falar, pra você ver bem de perto que, perto da gente, gota no oceano e grão de areia carregam muito mais do que jamais poderemos adivinhar.

ode ao que não produz

2010-12-11T21:13:00.001-08:00

o desejo, quando muito, denota frigidez

... muito pensamento, rigidez.

quê dizer do excesso de sentimento,

que agora transborda nessa minha falta de talento?

Joana,

2010-10-21T12:20:00.001-07:00

andei pensando em você; em nós. em nós e na nossa desordem - no seu caos em que eu me engolfei sem pensar em mais nada. éramos a doce sinfonia da loucura de crescer. lembra? eu ainda guardo tudo isso aqui, bem dentro, bem fundo, no intocável e no sagrado da minha história. e eu queria tanto, tanto, te contar desses anos que se passaram, que correram mais rápido que as horas que passávamos vomitando álcool e entrelinhas. mas você foi, e eu fui... eu fui pra bem longe de onde você está agora, que deve também estar bem longe do que eu aprendi sem você por perto. será que ainda convergimos? será que nosso oposto ainda converge num silêncio cúmplice respeitoso? joana, me desculpa por estar de platéia na hora do desespero, por aplaudir sua fuga, enganada. eu tinha 15 anos, e a revolta era a coisa mais linda desse mundo. de repente você já não era mais o que faltava em mim, e eu não soube suportar isso, da mesma maneira que você também não soube, quando te notei distraída e longe, olhando pro meu almoço; você só pediu um suco, e aí a gente nunca mais se viu. porcelana, vidro, papel... quão frágil era a nossa amizade? quanto de mim também tinha em você, quando também me confessou timidamente seu receio de se encontrar com meus 21, e não saber o que dizer sobre o cigarro e o corte de cabelo? é que tudo tomou um rumo tão doido, jo. e eu sei que isso aconteceu porque foi exatamente tudo dentro do esperado; a gente só se sustentaria no acaso e no fluxo, planejamento nunca teve nada a ver com a nossa história, e isso fica tão óbvio quando leio o que escrevíamos juntas, sem nenhum pudor, sem nenhum real - porque não passava da abstração do mesmo furacão que revolvia nossos estômagos cheios de vinho barato, náusea e pipoca doce. não tinha lugar pra mais ninguém. agora tem, não? me conta do seu casamento, dessa coisa louca que é construir muros em volta de duas pessoas que não querem se perder. quero te ver assim, territorializada e sóbria. você deve estar bonita e contente, tem algo que me diz isso porque também tem algo que me faz sentir que nós ainda somos reticências e não a fatalidade de um ponto final. hoje tá um dia bonito aqui, sol, você ainda prefere os chuvosos e a calma? eu não tenho pressa, jo, eu não tenho pressa mas os anos me engolem e eu não consigo me agarrar a nada... eu toco, toco, um suave toque de efêmero e nessa enchorrada, espero que você tenha algo bem forte pra quando eu tocar sua campainha, verborrágica e boba como sempre, querendo te contar tudo com olhos de criança, só pra assistir você me olhar com cara de sarro e de porre, como naquele tempo aonde tudo era... ah, você sabe o que era tudo aquilo...

Não sem dor,

2010-08-16T21:14:00.000-07:00

Não sem fuga, assumimos humanidade. Assumimos a criança má e ingênua que toma corpo apenas quando, cansados, enfiamos a cabeça no travesseiro rezando pro sono chegar logo. E que quando chega (se chega), nos mostra um país que imaginamos embriagados - seja de vinho, poesia ou de delírios com o divino. Em sobriedade, sozinhos, os véus sagrados caem no infinito, no infinito do estômago e do sexo. Negamos a carne humana, aceitamos a carne apática da vaca. As duas, sodomizáveis. Nega-se a carne, normatiza-se o genocídio. Aceitar o vilão, acoplá-lo à nossa angelical androgenia forçada, sob o signo de mentiras que são civilizatórias, dói, soa à epílogo. E a fantasia, quem criou?

2010-07-18T18:25:00.000-07:00

-Não, você não sabe o que aqueles olhos tão castanhos têm pra te contar. Porque são tão castanhos, e tão densos. E sábios: desconfio seriamente que sabem de muita coisa que a gente nem imagina que existe. E combinam com a densidade quente e calma das suas saias, seu perfume e sua cor favorita de esmalte.
E com seu nome!, que se encaixa perfeitamente com o blues e com todo o resto. Parece que ela sabe o que é e o que não é dela - talvez daí venha aquela sensação que ela dá ao caminhar, é como se tivesse toda a certeza desse mundo, você entende? Coisa de mulher que já se desapegou da pelúcia, do romance açucarado; de mulher que é filha do mundo, filha do samba que toca com fé e autoridade, pedindo com força um par pra dançar na roda.
Mas, sabe qual é a verdade? Ninguém, ninguém ainda conseguiu acompanhar seus passos. Porque onde já se viu, homens que se deixam guiar pelo ritmo da moçoila é desacato à virilidade!
Sim, tem esses outros, da época da tristeza e de tuberculose, que morreram ainda de pena em punho, escorrendo a tinta do amor que não veio.
Mas, quê reservam os deuses pra essa menina senão raridades fora de estação, guardadas cuidadosamente em caixinhas com laço de fita? E, acabei de me lembrar: hoje ela puxa mais um laço. Canceriana, não é um ironia?

2010-06-20T19:35:00.000-07:00

mais uma vez, man. estou aqui bêbada e sem freios, dirigindo sem rumo só pra ouvir mais uma vez aquele cd bobo e clichê, que você gravou e escreveu 'viagem' com seu garrancho infantil. e, man, foi uma viagem. de repente todas essas canções fazem sentido, e aí eu acelero como se pudesse fugir desse choro desesperado da minha garganta, porque eu não te tenho mais. mas é o que dizem, né? quando estamos assim, sem cor nem futuro, qualquer hit pop se encaixa na nossa dor. mas meu repertório não passa de três acordes, você sabe, man, quando ria de mim desafinada e desajeitada. e aí eu ria de você, altivo e bonito, dedilhando seu violão como se ele fosse parte de você.
e eu quero que você, altivo e bonito, vá tocar suas bobagens pra bem, bem longe daqui. e, por deus, você sabe como eu sou hipócrita ao dizer isso. porque te queria aqui, bem perto, se entrelaçando e se fundindo e se perdendo e se emaranhando em mim, num timbre surdo e agudo, sem se preocupar com o canto das sereias e a maldição da inveja divina. mas corre, corre enquanto é tempo e eu não surtei vomitando pulmões na mesa do bar, gritando que mentiram quando disseram que eu só combino comigo mesma, porque eu combino com você e a gente na nossa insanidade dá. porque você diria que não concorda, e só combina consigo mesmo e se curtiria sozinho numa noite de verão sem estrela nenhuma, só o quente da hipotensão e o abafado, que você confunde com calor e plenitude. e aí eu te procuraria com olhos de sangue e de ressaca sem machado nem capitu, quebrando um casco em cada esquina e apertando os cacos com toda a fúria do mundo, querendo te alcançar soluçando um escândalo sem propósito, louca.
então some enquanto eu não enlouqueço, man. faz o seu som, corta esse cabelo ridículo, descobre o mundo e fode quantas você puder, até descobrir sozinho, man, que o que mamãe te sussurrava antes de dormir era tudo mentira. você não é o príncipe, não tem dragão pra provar sua bravura, nem castelo nem ninguém em perigo - só você. é só você e seu egoísmo, prince, lutando contra esse mundo tão fodido e tão bonito.e vai depender do jeito que você vê essa coisa toda, e eu espero. porque estou bêbada, sem freios, boba e apaixonada, rodando sem fim e torcendo pra que a última música do cd termine em final feliz, quando você desafia - e vence - os bárbaros pra me resgatar da minha historinha de cabeceira. porque por enquanto você é um deles, e eu me refugio abraçando a mim mesma, enquanto esquivo desses seus machados que me rasgam e, pior ainda, me abrem.

2010-05-23T07:42:00.000-07:00

... e então você me disse, naquele seu ímpeto furioso e petulante, que não acreditava mais em nada e já tinha desistido e engolia sua bebida com uma pressa urgente e desesperada.e eu fiquei urgente e desesperada, não porque eu queria te segurar e embalar e acariciar, mas porque precisava te pegar pelos cabelos e esfolar sua cara no asfalto quente e derretido, soluçando não é assim, não é assim não é assim você sabe que eu sei que você sabe que está mentindo. e não é pra você chafurdar no meu discurso pronto de quando me perguntam qualquer coisa e a resposta é a mesma coisa, eu quero que você segure minha mão apertado dizendo é por aqui, é por aqui, com olhos de criança quando faz arte e aí eu finjo que acho que é perigoso, mas você me convence e me atropela as palavras que vão se sufocando e se perdendo num túnel que também desaparece quando antes de você dizer por favor eu já disse tudo bem. não mente pra mim, não mente assim que eu me descontrolo e concluo que tudo era mentira, e aí eu penso na mentira e concluo de novo que tudo tá errado, e também passo a achar que não dá pra acreditar mais em nada. e eu já tenho vontade de parar por aqui, porque tenho medo de onde isso vai parar e já sinto que jajá o pouco de sentido que tinha foi engolido junto com as vírgulas que esqueci de pôr porque é com urgência que eu te faço esse rabisco pra pregar num lugar que você veja antes que eu volte a parecer impassível, controlada e passe a entender tudo o que aconteceu. e aí se eu entender, tudo vira abóbora. eu não 'tenho que'nada, você entende? tomara que não entenda, porque se não houver desentendimento não tem a gente e nem mais nada e nem mais sei lá o quê, porque se eu disser tudo daí não tem mais sentido algum eu querer te escrever pedindo pra voltarmos a perder o sentido e...

... e numa freada busca, o ônibus fez com que o descuidado papelzinho voasse janela afora.

2010-05-14T16:16:00.000-07:00

sim, eu fugi de você. fugi como se tivesse alergia à abelhas, e havia acabado de roubar todo o mel da colméia. corri, prestes a perder o ônibus.te encontrei, recuperando o fôlego. bom-dia, foi aí que o perdi de vez.
você, definitivamente, não precisava ter se sentado ao meu lado, era manhã e as poltronas estavam vazias e as pessoas cheiravam a desodorante, café e protetor solar. você já - ou ainda - tempestuosa, impregnando tudo com seu perfume forte e seu cigarro de filtro branco. e seu sorriso irônico, como se soubesse cada vírgula que se passa na minha cabeça. à merda, por que me perguntou sobre o sumiço, então? uma pena essa sua ingenuidade fingida ser um charme a mais.
sumi porque eu, infelizmente, amo esse perfume forte, o cigarro de filtro branco, o sorriso irônico e esses olhos grandes, que me despem a cada piscada. e essa petulância, essa graça, esses vestidos transados e essa pinta no queixo. e eu quero que esse sentimento todo escoe pra bem longe de mim porque você sabe qual é a nossa.
sabe, mas se delicia ao desafiar o corolário das paixões sem nexo e sem sexo. seria um desastre. porque você só quer a si mesma e é tão ridicula que tem consciência disso e ainda insiste com palavras bonitas, e eu... eu te acho linda. e perigosa, e auto-destrutiva. vejo tudo isso quando você dá aquele seu sorriso. aquele que nem o padeiro, nem os bebês com os quais você se encanta na feira, nem sua mãe e muito menos o cara que está ridiculamente apaixonado por você ganham. talvez algum barman, na hora de aumentar a dose do seu martini, e eu. não é pretensão; eu o considero uma praga. porque não é sincero, é lindo e cativante, e é por puro interesse. inabalavelmente sedutor, e eu cerro meus dentes e peço força à deus pra não cair nessa. e é graças à ele que você não se lembra de quando, com todo o seu charme ébrio, segurou meu braço e recitou o indizível em poesia. nessa noite, cortei cada um de seus tentáculos com o meu desejo de manter você por perto assim, acobertada sob panos quentes e falando de amizade.
e tá tudo uma merda. eu queria perder a razão, e acordar com o cheiro do seu café pela manhã. e quebraríamos todas as xícaras em seguida, e nos odiaríamos e não haveria mais versos.
perder a razão, o rumo e as amarras, querida. e aprender a lidar com o desencanto. isso implica no desleixo da maquiagem borrada e das unhas por fazer deixarem de ser apaixonantes. não, não vale a pena. uma pena.

what the dormouse said?

2010-04-27T06:59:00.000-07:00

e aí aquele momento chega. aquele, que alguns chamam de epifania. ou caixa de pandora. eu o vejo como uma criança curiosa, que abre um livro proibido e o fecha correndo porque tem medo de ficar presa pra sempre em um de seus contos.
o mesmo que, em um dia banal, coar uma xícara de café e ser inundada pelo aroma de um suco de maçã. aquele que, há um milhão de anos, minha mãe pacientemente preparava espremendo a fruta amassada com um guardanapo.
diriam que o aroma ficou, mas a criança se foi.
sabiamente, cazuza anuncia o drama humano:
"na prática,
é tudo ao contrário".
... de repente, as palavras, os (des)amores e o violão se quebram, exatamente como a madrasta enfurecida desejou fazê-lo com o espelho, quando descobriu que branca de neve era a mais bela de todas.
qual é o propósito de um
?co
sai mo

estéreis,

2010-04-11T20:25:00.000-07:00

são os que procuram o amor no outro, e deus no céu.
abobalhados,
não sabem que são sempre eles
e é sempre no mundo.

"A minha cabeça gira. Não, a minha cabeça não gira, a minha cabeça cresce e se derrama pela rua. E eu fico vendo as pessoas caminharem por entre os meus cabelos. No começo, elas têm alguma dificuldade, mas sorriem e vão afastando pacientemente os fios. Mas os fios aumentam e se tornam cada vez mais espessos, instransponíveis. E então as pessoas se enfurecem e apanham foices, tesouras, facas e agulhas e vão cortando e furando os meus cabelos que não páram de crescer sobre a cidade de pessoas enfurecidas."
C.F.A

sobre o primeiro arranhão

2010-03-12T09:40:00.000-08:00

- gostou? - perguntou, enquanto enfrentava uma batalha interna contra sua euforia.
- então, não deu pra ler... eu comprei alguns livros durante as férias, e não deu tempo pra esses.depois você me empresta de novo.
- entendi. eu empresto, sim. bom, já vou... vou me atrasar pro almoço.
ganhou um "ok" e um beijo rápido, superficial, não entendia porque as pessoas encostam as bochechas nas suas e estalam os lábios para o ar, para cima, como se o alvo fosse um passarinho.
e correu. correu como nunca, levando quatro livros grossos na mochila quase infantil. estava tudo ali; nas entrelinhas, no cheiro, no marca-páginas. todas as palavras que nunca seriam capazes de sair de sua boca tímida e pateta. todos os seus sentimentos embotados e atropelados, desesperados.
o garoto mais bonito do colégio. e desdenhou os seus tesouros, e não a olhou nos olhos. sequer, ofereceu carona na garupa da bicicleta.
mas ela continuou correndo com o peso dos livros e o peso da dor; e caiu. tropeçou nos próprios pés. foi humilhante. trouxe para perto do corpo o joelho que sangrava, e chorou, e soluçou descabidamente: pelo joelho ralado, e pela melancia que só brota na garganta dos que se apaixonam pela primeira vez.

wishin' + hopin'

2010-03-04T23:38:00.000-08:00

coisa mais boba e ultrapassada, e não fujo disso. abandono aqui Narciso por um sonoro puta-que-o-pariu.
queer.
é tão patético, e tão inevitável. puta que o pariu. bom dia, impotência.
bom dia, masoquismo.

banalidades

2010-02-07T18:40:00.001-08:00

- cara, eu tenho um sonho!
- olha só, hoje em dia isso é raro... me conta?
- eu reparto. é de creme, você gosta?
- mas...
- eu sei. é que amassou porque ficou na bolsa... te dou a parte com mais açúcar, tá?
- é que, ah...! tudo bem.
- olha, é o seguinte: o sonho é de padaria porque eu já não aguentava mais ter insônia. eu me apeguei ao concreto e agora eu durmo bem, economizo com livros ridículos de poetas virgens, e com cigarros. não é...
- ... triste. espera, o que é isso nos olhos? parece...
- ... maquiagem. já disse; concreto.
- pra mim isso tem outro signif...
- puta merda, eu posso, me diz, eu POS-SO tentar ter uma vida normal aqui?! você pode deixar de me assombrar, eu não quero ter que dizer que foi por... - e ela encheu sua boca com o doce, fechando espaço à qualquer verso rimado, abab, já prestes à denunciá-la.

2010-01-16T18:51:00.000-08:00

eu tentei. caralho, como eu tentei: análise, porre,saia-curta, espelho, nicotina. não é nada disso, nada disso você sabe que não, você sabe o nome porra não tem nada a ver com amor, olha no espelho, no espelho você não é louca, é vaidosa e não tem vergonha na cara; põe maquiagem, esconde com um pouco de blush o rubro que ainda te dá quando toca aquela música. tira esse som, pelo-amor-de-deus tira isso porque me dá vontade de chorar e hoje mesmo eu já descobri que ela é cantada pra outro alguém - tomara que suma -, me sinto um leão escaldado.
tentei, puta merda, eu conheço cada imperfeição sua melhor que sua mãe, tentei me convencer não-idealiza não-idealiza você também tem mau-hálito quando acorda. não dá. é feitiçaria, honey. galinha preta escondida embaixo do chão onde você me beijou, puxa me dá calafrios até hoje quando lembro e mordo o travesseiro porque sinto raiva, medalha de participação e qualquer um te teria, você é fácil e é como eu se deleita quando algo te soa a: um desafio. isso é insanidade, mas não tem chá de erva-doce, maracujá boldo verde que acabe com esse incômodo, cócegas embaixo do nariz. mas eu sou normal, normal, não preciso disso não leva a nada, isso vou escrever porque escrever eu gosto.
esquento a bunda na cadeira, hoje quero falar de algo que não dê pra salpicar com sua indecência mas não, de alguma forma você, cobra dissimulada, entra por baixo da porta e sobe, sobe se enrola no meu pescoço e... não posso fazer mais nada, não posso falar de partidos políticos, de cozinha, de ai-meu-deus-como-amo-os-passarinhos nem de profecias maias astecas incas platônicas. eu, lucidez, te odeio. me odeio, por isso. e também os passarinhos.

cordas-bambas, etc.

2009-12-30T22:01:00.000-08:00

sem demoras: 2009, labirinto de espelhos. O entrelaçado mágico e sádico, a enchorrada da revolta e as três migalhas de respostas...
... e, é por elas que os dentes quebrados, o conflito armado,
os olhos maliciosos, o pulmão já fraco, o coração obturado,
os lábios ressecados,
valeram cada minuto e,
em 2010,
darão um samba bem bonito.

sobre as reticências

2009-11-11T19:10:00.001-08:00

e você se foi, lapso de lucidez. e nós fomos, apesar de ainda sermos.
porque quando se torna nítido que você sou eu,
e eu me encho de você,
talvez, se fôssemos,
o mundo se acab...
mas,
entretanto,
um minuto. um minuto dentro de sua retina é o bastante para afundar-me de novo, mar negro de caos
... e então somos nós novamente, no entrelaçado surrealista e masoquista de quatro pernas que, de perto,
são oito.

oito pernas que sustentariam um sonho de vento,
guardado cuidadosamente no clímax de um romance
que, vidro que é,
um toque e...
e você se foi, lapso de lucidez.

2

2009-10-11T20:54:00.000-07:00

mas, repare - respondeu, jocosa, a borboleta - é tudo tão bonito quando se vê bem de perto!
e fitou o beija-flor nos olhos, de um jeito que o deixou zonzo.
-pois olhe você, pra esse infinito de cores e quedas...
o orvalho que goteja de manhã, a maquiagem amanhecida da bailarina, a alegria,
o ciúme, a ousadia. até a tristeza é bonita.
o rosto marcado pelas batalhas, os ombros insistentemente eretos, os olhos fundos beija-flor...
...de dor, beija-flor. eu trocaria,
um milhão de vezes mais,
o imortal por essa imperfeição que pulsa na simetria.
- você diz isso, querida, porque dá o fora antes da fonte secar.

1

2009-09-27T21:00:00.000-07:00

mas, repare - disse o beija-flor - é tudo desconexo quando se vê bem de perto. um infinito de des-arranjos,
des-pedidas, des-medidas
des-tino... não faz - nem é - sentido.

vaidade e etc.

2009-08-19T20:19:00.000-07:00

peças ordenadas, um acordo. as brancas começam.
- peão quatro rei! - brada o oponente, arqueando a sobrancelha grisalha. um insulto.
the classic one. peão na frente do rei, promessa de um caminho longo e tranquilo. mas, já resmungava adão ao sucumbir à maçã oferecida pela amante, as aparências enganam. por trás de um terno bem cortado e um sorriso elegante, pode-se esconder tantas, tantas coisas. cartas dentro das mangas, camisa, meias... pra quem já sofreu tamanho espancamento ao defrontar-se com a sucessão dos lances, fica o antídoto:
- peão quatro bispo! - e as garras estão à mostra.
assim, com o oponente fisgado logo de início, não há mais sutilezas ou simulações. a batalha promete verter sangue e desonra - e os rodeios, flores e floreios recolhem-se do cenário, ruborizados.

...mas a história não termina por aqui: caso haja a queda de alguma possível máscara, um peão quatro bispo pode denunciar uma inexperiência patética.
cabe agora às brancas interpretarem o teatro, e depois as negras, e assim até as cortinas serem fechadas pelo perdedor - ou, recorrendo ao velho ditado dos enxadristas, por quem errar por último.

na sala de espera

2009-07-16T22:26:00.000-07:00

humanos escrevem por milhares de razões. não têm necessariamente de ter algo a dizer.

muitas vezes, escrevi por puro egoísmo, mascarando minhas pretensões mais sujas por trás de personagens - marcadas sutilmente a ferro e fogo em suas ancas jovens.

hoje, silencio. por egoísmo, ou por não ter nada a dizer. no íntimo, sei que é porque voei alto demais, e agora me custa pousar em algo que me dê insônia, rubor ou motivo pra chorar. fiquei arisca (odeio pensar na idéia de substituir essa palavra por 'supérflua'), uma pena - e é na falta dessa que levo um lápis num bolso, e um ilícito noutro.

ela

2009-06-07T21:54:00.000-07:00

o ex-namorado, agora melhor amigo, depois de decidir compartilhar a mesma opção sexual, começava discretamente a dividir com ela seu hidratante corporal de morango com chantilly;
assim, seu gato rajado assustou-se e fugiu com uma gata altiva, mais vira-lata ainda, que evidentemente a desprezava. e, é claro que o chuveiro havia queimado - assim como o jantar, e uma porção de cartinhas mal-sentidas de uns amores meio covardes.
aí tinha o emprego, que se não era demissão, era demitida. e o síndico, que se não era tarado, era estrábico.
e havia o pedreiro, aquele gostoso.
e o carinha da biblioteca, que devia ser virgem até de mão na bunda.
- querida, me empresta aquele s...
- nem vem, bicha.
e acendeu o cigarro do amparo e do tédio, olhando o tal pedreirinho da janela e batendo distraidamente as cinzas, que caíam despreocupadas nos cabelos desarrumados de um magrelo qualquer que passava por ali.

eis o sangue:

2009-04-22T21:46:00.000-07:00

vocês sabem - eu sei que todos vocês sabem - o que é a vontade de ser Atlas e sustentar o céu com a força dos braços. mas há duas diferenças que devem ser citadas aqui: nós nunca, jamais, conseguiremos sustentar o insustentável; e Atlas fazia desse seu destino. nós não conseguimos.
mas tentamos. trepamos no nosso ego e levantamos nossos braços - fracos e estúpidos. e, enquanto tentamos tirar força do inexistente, pensamos no amor. que é por amor.
mas é por egoísmo. eu. eu. eu. porque eu sou capaz de amar, porque meu amor fugiu.
mas ele não fugiu. por ironia do que costumo chamar de destino, ele está mais perto. podemos sentir que ele acabou de passar por ali. mas não precisa de você. mais uma vez: ele não fugiu; continuou sem você.
fluiu.
e, no auge da bestialidade, enfiamos nossa cabeça na água corrente, e tentamos sumir pelo ralo.
mas ficamos. definhando, remoendo, questionando. por quê, por quê? por quê não mais?
não queremos saber de resposta. nem saber a quantidade de bactérias que há na água parada e suja que nos tornamos. não temos coragem de escrever em primeira pessoa,assumir que a podridão é minha, e não nossa. o Eu fica de lado. esse problema é antropológico. preferimos jogar a culpa pro lado de fora.
você se foi; as cartas acertaram. os poetas acertaram: o pra sempre acaba.
mas eu sei - e meu coração e minha petulância sabem - que você continua aos tropeços, e tem medo de olhar pra trás. eles sabem que você procurou amparo no manipulável, e tenta enchê-lo de você.
e eu continuo aqui, olhando praquela foto que você tirou no dia que nos conhecemos e definhando, e remoendo, e questionando. a minha confusão, a sua perversão. e seus soluços contidos. e seus olhos que, quando os vi pela última vez, já não tinham aquele aroma adocicado, e que se apoderaram do quadro perfeito que tinha de sua última imagem.
E é aqui, vendo seus olhos sem brilho, que não sou mais eu, mas voltamos a ser nós. que insistimos em puxar os dois lados da corda, e que rezamos pro vazio que sobrou não nos engolir.

ali; parada.

2009-03-22T21:23:00.000-07:00

-vou, sim.

-não vai, não. - e puxou seu braço com violência, fazendo-a cair desajeitada no meio-fio. suas lágrimas começaram, lentamente, a escorrer pelo asfalto gasto.

por ali, por dia, suportava e oferecia suporte à milhares de estupros, lamentações e, ocasionalmente, alegrias. uma placa entediada mostrava, há trinta e oito anos, que a via era única.

pela primeira vez, numa manhã de um dia que nunca mais se repetirá, uma senhora trocava de calçada, despreocupada.

um carro freou com pressa.

-olha a rua, dona!

olha a rua, dona... ali; parada. ali; suspirando...enquanto o sol se põe.

Valsinha

2009-02-19T20:39:00.001-08:00

Seis horas da tarde. O dia já começava a se despedir quando, pontualmente, ela ouviu o portão rangendo, desafinado. Empertigou-se toda para esperar seu marido chegar, limpando as mãos no avental gasto.
Suspirou, mas não sabia ao certo de quê. Amava aquele homem, mas este já não trazia amor, e sim alguns problemas do trabalho. Um olhar cansado, tão cansado... e um quilo de qualquer coisa para o jantar.
Mas algo quebrou as vidraças de suas rotinas. Uma bola de futebol dos meninos do bairro?
Um lindo maço de rosas cor de champanhe.
- Ué, vamos comer flores hoje? - Disse, sorrindo de um jeito que há muito não sorria, e perguntando-se sobre a importância daquela quinta-feira.
E ele apenas devolveu o sorriso, de um jeito que há muito ela não via. Tomou-a nos braços. Num abraço.
De seu avental desfez o laço.
A olhava com desejo; com ternura. E com aqueles olhos rápidos de criança com brinquedo novo, como no começo do namoro.
Nada disseram.
Convidou-a para dançar. Ela ronronou entusiasmada, e correu para o quarto.
Voltou dentro de seus vinte e dois anos, lilás. Delicada, até pouco abaixo dos joelhos e... soberba. Ignorou o aroma entristecido do tempo, borrifando a colônia que nunca deixou de usar. Ele quis despedaçar todas as rosas para fazer seu chão, mas apenas a tomou pela mão. E dançaram, suspiraram, rodaram. E gritaram.
E compreenderam.
Correram para a rua, ainda aos sussurros e rodopios. A noite, recém-chegada, parou de cair para não perder o espetáculo... as estrelas que tiveram tempo de chegar assistiam fascinadas, abraçando-se umas às outras. As janelas da vizinhança se abriram, e o casal de namorados, a viúva aborrecida, a menina-moça rebelde, o padeiro, os gatos da tia solteira, a tia solteira, o seminarista, os vagabundos e a meretriz compreenderam.
E amanheceram em paz.

semáforo

2009-01-29T06:44:00.000-08:00

- em quê você tá pensando?
- ainda não perdeu essa mania? - indignou-se V., parando no meio da travessia da avenida com uma mão na cintura, divertida.
M. balançou a cabeça negativamente, concentrada em pisar somente nas listras pretas.
V. pensava no calor, nas contas em cima do criado-mudo, em bolo de laranja com calda de chocolate, no tamanho de seu quadril, nas refeições enlatadas, no encontro mal-sucedido da última sexta, no noticiário da tv e em um novo emprego. tudo atrapalhadamente, com o raciocínio cortado pela metade. não sabia ao certo se era por egoísmo, ou por preguiça.
e por egoísmo, ou por preguiça, quase foi atropelada por um carro despreocupado, verde-mar.
- e você ainda não perdeu essa mania? sua louca!
- não, mas estou pensando em absinto.- respondeu V. sorrindo, enquanto mostrava o dedo do meio para o carro que se tornara apenas um ponto de luz - você tem cubos de açúcar aí na bolsa?

Todo mundo tem um pouco

2009-01-14T06:43:00.000-08:00

- Você já teve a sensação de estar sendo observado?
- Sim, geralmente no mictório. Por quê?
- Eu acho que estou sendo observada.
- Querida, somos eu e você no quarto. E aquele quadro ridículo.
- Olha como ela tá olhando pra gente. Vou pôr uma blusa.
- Ela quem, Amanda?
- A moça do quadro. Os olhos dela não eram assim quando eu comprei a pintura.
- Cadê a lista telefônica, neném?
- Pra quê?
- Vou ligar pro seu psicólogo. Você não deveria ter parado com a terapia.
- Ah, eu preciso de terapia? Quem é que tem medo de filhote de gato aqui?
- Psiii... fala baixo. O que vão pensar de mim? Eu sou macho!
- A-há! Então admite que tem alguém vendo a gente.
- Eu sempre desconfiei desse quadro. Vai, você tira ele de lá e eu acerto o espião com o abajur!

meia-noite

2009-01-01T08:31:00.000-08:00

- essa é a parte que dizemos coisas bonitas um pro outro?
- eu acho que essa é a parte que nós temos esperança...
- ...de ter sol no carnaval? haha tim-tim, neném.

***

- hmm... shall we dance, doçura?
- com prazer, don juan. mas cadê a música?
- shhh, você realmente acha que somos os únicos dessa rua? ali, dois gnomos tocando um bolero.

de açúcar

2008-12-15T19:35:00.000-08:00

aprende e continua aprendiz

ensina muito e reboca os maiores amigos

faz dança, cozinha, se balança na rede

e adormece em frente à bela vista

-que horas são? – perguntou distraidamente, espreguiçando-se.
havia adormecido com a mesma roupa do dia anterior, mas não se importava com isso. a preocupação era saber se havia cafeína ali.
cafeína, e um pouco de amor. para colher o dia.
para sustentar o peso de sua alma e de seus encantos, que transpareciam calmamente através de um par de olhos sonolentos.
“são de ressaca” – murmuraria entre os dentes algum machadiano amargurado.
“não; são janelas” – acertaria qualquer romântico empoeirado. se fossem de comer, teriam gosto de doce de padaria. suspiro. suspiravam.
quando passava, deixava atrás de si paz e cheiro de terra molhada-de-chuva-de-verão.
...esguia, de mãos e traços decididos. desleixadamente delicada, de riso largo e contagiante. crua.pura.
parece mais uma Flor cor de pôr-do-sol.
-meio-dia.
mas a resposta já não fazia sentido. ela voltava para os seus sonhos, sem pressa.

sobre clichês e/ou desamores

2008-12-05T11:56:00.000-08:00

seus suspiros reverberavam nos quatro cômodos daquela casinha de vigas soltas, mais mal apertadas que a razão por estar ali, nua.
os corpos ajeitavam-se quase no fim de uma ruela, onde os sons ecoavam até chegar aos ouvidos ébrios de um pierrot atordoado. como pôde, amar essa prostituta? queria envolver suas mãos em volta daquele pescoço tão... tão doce. podia sentir seu perfume misturar-se em meio aos gemidos que aumentavam.
- Colombina!
- mas com que diabos... quem te chama, Colombina?
a moça virou o rosto para o lado, exibindo suas dores e pedindo à arlequim que fosse embora.
o moço, exibia sua frustração e abotoava as calças com resmungos. Colombina era uma vadia, mas ele também não entendia de fidelidade.
e a voz... invadia a moça por dentro e por fora.
- Colombina!
...o que provocou um acesso de choro.
- pierrot, pierrot!
o palhaço - o palhaço! correu para os braços daquela mulher, que ainda cheirava à homem. outro homem. outros beijos - e cobriu os cabelos de sua amada com os seus, jurando matar arlequim. todos eles.
- por que, Colombina, por quê? - E enrolou com força uma mecha de seus fios dourados num dos dedos, puxando com delicadeza e impaciência - ou com o que homens como ele chamam de raiva.
- não pergunte... pelos deuses, não me pergunte o que eu finjo não saber!
e enterrou o rosto, lavado de lágrimas e maquiagem barata, no peito de pierrot. sentiu o seu aroma doce, e o coração bater apressado. inevitavelmente, desejou o cheiro de suor e a respiração ofegante. mas não vindas daquele rapaz, tão limpo e tão longe da simplicidade asquerosa do sexo.
mais uma vez: distorções, dentes. raiva, receio. carne e pêlos.vaidade. gritos...murmures. com uma maçã na boca.
mas aquele homem, tão suave que chegava a ser ralo, trazia, em seu lugar, um coração.
- leve para outra, meu amor! jamais encardirei o que tem de tão precioso... não, não me toque pois sou filha do pecado! Perfídia, esse seria um bom nome para mim. não soa como uma planta colorida, mas venenosa? – e aproximou-se do palhaço (do palhaço!), como uma serpente – Perfídia, meu querido... Perfídia...
insinuou beijar seus lábios, mas rapidamente caiu em descontrole. soluçava infantilmente.

- meu amor, meu amor! por que chora tanto? meu corpo, minhas lágrimas, meu coração...são seus! – sussurrou pierrot, em desespero e um quase contentamento. beijou cada centímetro de seu rosto. seus, são seus.. leve, leve...
- não seja patético, pierrot! Acerta-me no rosto e vai embora, porque sou uma puta. deixe-me escorrer pelos esgotos da volúpia!
mas hesitou logo em seguida:
-não; fique. eu vou. para sempre... adeus, mon amour.
... e saiu às pressas, escondendo o choro com as mãos.
salaud, salope, sussurrou o apaixonado, começando a gargalhar sarcasticamente; engolindo o resto de um vinho barato que achara na cabeceira daquela cama nojenta; decidindo também experimentar um pouco de luxúria. santé!

segunda-feira

2008-11-17T18:57:00.000-08:00

-vai sem as meias?
-hum... tava esquecendo.
enfiou-as no bolso.
-tchau.
ela olhou para as unhas, ensaiando um bico.ele hesitou:
-não vai falar tchau?
-tchau.
-olha, é o que eu tenho pra te oferecer. se você quer uma chuva de confetes, de páginas do kama sutra, de café-da-manhã na cama, de serenatas e de exageros; de falta de limites, relógios quebrados e imaginação, procura em outra pessoa. ou em algum livro da danielle steel. ou do harold hobbins, do diabo. porra!
-ahm. joga aquela lixa que tá ali na mesinha pra mim? tchau.

agora.

2008-11-03T19:24:00.001-08:00

que se foda que tem tudo pra não dar certo. quero você, e me foder. me foder, me foder. com você. apostar tudo, ficar na fossa depois e fumar todos os marlboros do mundo, encher o rabo de conhaque barato do boteco engordurado, e depois jantar três folhas de alface por causa da fitness. arrebentar a boca, intoxicação por esmalte. chorar até ficar com a cara inchada e cor de lápis de olho, bater a cabeça na parede ouvindo wilco dizer em bemol como eu tomei no cu. e depois te procurar de novo. pela milésima vez, pedir perdão e dizer que vou com calma, pra depois te abocanhar sem nem mastigar, te engolir mais rápido que dose de pinga. casar, amanhã.cozinha xadrez. e depois me foder. de novo. sem você.fodida.

um só sempre é demais
pra seres como nós
sujeitos a jogar
as fichas todas de uma vez
sem temer, naufragar...

Óvulos

2008-10-26T21:23:00.000-07:00

- Bom-dia, esposinhaaa!
- Bom-dia uma ova, Paulo. O almoço já tá quase pronto.
- Humm... minha esposinha cozinhando hoje, que delícia! Até que foi uma boa idéia dar folga pra Lurdinha aos sábados, né? Que cheiro bom, esp...
- Ah, pára de me chamar de esposinha! Que frescura é essa agora? Já são onze da manhã e já é quase novembro; natal tai e esse apartamento continua sem pintar! Olha só, essa janela descascando. E o senhor, só porque é sábado acha que pode acordar tarde assim. Tá vendo aquela batedeira ali? Quebrou hoje, a filha da puta... E falando nisso, sua mãe já tirou da cabeça aquela idéia da gente comprar uma casa com edícula no fundo pra ela morar lá, né? Pelo amor de deus, Paulo.
- Deus, ó Deus pai tão bom, do marido tão sereno... me diz, me diz porque a TPM existe! Amanda, meu doce... Mamãe disse no mesmo dia que ela tinha vontade de posar nua. Ela também não deve ter falado sério sobre a edícula. Agora vamos ver o que eu posso fazer com nossa querida batedeira.
- E desde quando você sabe consertar batedeira?
- Mas...mas... você não berr...digo, pediu pra que eu tentasse consertar?
- Hum. Mas vou querer uma nova se você quebrar essa de vez, hein.
- Tudo o que você quiser, tchutchuquinha. Docinho. Fofura.
- Mas você não percebeu ainda que eu não to pra graça hoje? Vai rapaz, tira essa mão daí senão vai tomar colherzada de pau na cabeça. Ai, Paulo... Nossa, agora não. Ai, ai... Não, pára...preciso mexer o molho.
- Toma, pra mulher mais bonita e encantadoramente brava desse prédio.
- Só do prédio?
- Do prédio, do bairro...
- É de coco, daqueles que eu gosto?
- Sim... da cidade, quiçá a mulher mais bonita desse mundo inteiro.
- Ah, amor! Assim eu fico encabulada... meu gatinho, meu pãozinho!

*Há algum tempo, criei esse casal comum-pós-moderno-divertido-e-problemático-clichê. Bem, eles voltaram... e ganharam um marcador.

sobre a carne

2008-10-13T21:55:00.000-07:00

o sol perdia suas escamas – não pela aproximação do final de um dia colorido, mas para a vigorosa energia que ela irradiava, indolentemente, deixando-o em intangível palidez.

aproveitava o silêncio para patinar no ritmo do acorde de um certo violonista, que lhe atiçou aquela malícia deliciosamente sutil. contornando a fonte em formato de ostra, lambia um sorvete de morango, deixando, de propósito, o creme cair em sua regata branca.

um acorde, dois acordes. virgínia, tingida de inocência, colocava os dedos da mão livre na boca, lambuzados e tingidos de azul. dilatava suas pupilas cristalinas num olhar virginal para o moço que atava suas pernas, cheio de desespero.

... que desesperadamente cantava uma música que acabara de compor para ela, em um tom simples e ingênuo; floreado de clichês e açúcar.

mas virgínia – que perdera a razão do nome há muito tempo – queria lascívia. estremecer de frente e por cima, agressiva e sem pudor; comer seu coração depois de gozar.

com passos de bailarina, disfarçava sua embriaguês, distribuindo timidez quando aceitou um alerta patético e receoso.

ao ouvi-lo, imediatamente ensaiou um deslize e, enquanto ele a ajudava se levantar, ela aproveitou para olhar com ingenuidade o meio de suas pernas tiritantes.

num quintal mal-iluminado, vírginia, triunfante, esparramou-se molhada pela chuva sob os pêlos e delírios de seu querido suicida; impregnada de loucura, e sustentada pelo seu vício

*florence, pra você.

sobre as manhãs nubladas

2008-09-30T21:44:00.000-07:00

nessas madrugadas de ócio e de carla bruni, tenho vontade de escrever pra alguém especial. dizer como eu me sinto, falar das cores que vejo.
me lembrei de você.
te mandar um e-mail - poisé, perdi seu endereço antes de responder a carta que prometi resposta -, talvez. mas pra quê, se há tanto tempo acho que você nunca levou a sério o que eu sentia? desconfio que sempre fui meio apaixonada por você, ranheta. continuo com esses problemas de muitos afetos, de confundir meus amores. encontrei um há alguns meses, e só nessas últimas semanas, depois de todo o encanto esfarelado, percebi o quanto ele me lembra você; suas caras, bocas e manhas.
tenho saudades de ouvir como foi o seu fim-de-semana, te dar broncas pela porra-louquice, e fingir competência e responsabilidade pra não ser mau-exemplo. de provocar ciúme, só pra depois desmanchar sua cara azedíssima com sorriso e cafuné. daquele seu melhor abraço de todos, que fazia todo o meu rancor se derreter.
algo me diz - essas palavras todas me dizem - que, mesmo posto que é chama, eu continuo amando você - apesar de ter trancado o portão e apagado as luzes.

será que isso quer dizer...?

2008-09-24T15:21:00.000-07:00

abri a porta, é só revi a vida inteira depois de entrar...

...meu coração não bate mais forte só por você!

e agora, o sonho vai acontecer?

banco de praça

2008-09-17T21:24:00.000-07:00

- o que foi?
- hoje é sábado. vamos comemorar!
- coração, hoje é terça.
- prova.
- ah, vá se foder! você tá cada dia mais pirado.
- vou comprar uns doces caseiros ali na esquina. você quer?
- não; engorda. vou acender um cigarro enquanto te espero.
- o que foi?
- acho que estou confundindo.
- o quê?
- suas calorias com as dos doces...
- tá me chamando de gordo?
- não, seu bobo. vai logo senão eu vou começar a te fazer cócegas. e amarra esse tênis imundo.

***

- aquela hora... você tava se declarando pra mim?
- não; te chamando de gordo.
- jura?
- não.
- então posso te beijar?
- você cortou o clima. me dá um de abóbora, aquele maior ali ó.

e de dentro do aquário...

2008-08-25T21:22:00.000-07:00

e numa explosão de cores
meio que me encontrei. meio poeta, cheia de prosa e sem muito rumo. num emaranhado de loucuras, de corações - e aqui arrisco rimar com paixões. que bem combinam com as borboletas que me brotam na barriga, e com aquele olhar que até agora me fustiga. prefiro não me apegar ao que me irrita, e cair nos braços daquele me abriga.
e se me segurar, como já dizia tom jobim...
longa é arte e breve é a vida, querida!
e quando o mundo nos abraçar,
vou pedir que ele gire com leveza... sem enjôo, sem pressa
-com açúcar!
...e sem muita certeza

eu tenho um segredo e...

2008-07-26T13:50:00.000-07:00

dai-me segurança para ter passos firmes,
e pureza para que eles sejam leves;
remos fortes para mudar a direção das minhas correntezas,
força para enfrentar a mim e ao mundo;
alguém para passar o inverno,
alecrim, algumas rosas
e luz,

assim seja.

ploc.

2008-07-03T20:29:00.000-07:00

Preferia os de morango; bem doces. O sabor se perdia mais rápido, mas as bolas eram sempre maiores.
Arriscou. Um pouco de ar e...
... E se forem mesmo de algodão, e se não fizer mal? E se tiver jeito sim, e se bem-me-quer, e...
... E aí grudou-se inteira, sorrindo.

anedota 1

2008-06-16T16:46:00.000-07:00

dívidas a pagar; e todas à deus - aquele pilantra!
três pai-nossos pelo beijo roubado, cinco ave-marias pelas roupas rasgadas e um décimo de salário pelos palavrões recitados.
duas xícaras de desespero, uma colher-de-chá de desenfreio e dois litros e meio de desejo. Fazer um doce pro diabo talvez garantisse um lugar à alma. Bem melhor esquentar a virilha no inferno do que rezar sem motivos ao tal pai-eterno!
mas mesmo com a língua queimando, não se aguentou e devorou o bolo por inteiro, saindo a rodopios pela cozinha; pelos azulejos... quebrando os espelhos!

de uma nota só

2008-05-22T17:43:00.000-07:00

De sandálias sem salto, derramava-se na cadeira de cordas da varanda. E enroscava-se graciosamente em seus braços, com a leveza da gata de sua avó – que tinha feito aqueles bolinhos-de-chuva que tanto gostava, apesar de o sol naquele dia estar brilhando arrogantemente.
E devorando esses bolinhos-de-chuva que tanto gostava, lia um desses romances que se compra na banca, em dias de solidão e de esperança. Ah, mas ela comprou porque achou a capa bem bonita! Azul-bebê, com dois amantes mais enlaçados do que ela na cadeira cor-de-vinho.
... Mas ela não estava nem aí pro jhonny que era apaixonado pela susy que era meio masoquista e achava que amava o seu primo larry. Na verdade, erguia os olhos do livro a cada quinze minutos, esperando seu moço de terno branco e chapéu de lado passar.
É claro que ele não passou. Ora, quanta pretensão querer encontrar esse tal moço numa quarta-feira banal!
Que desacato. Fechou seu livro, e toda emburrada foi-se a brincar com a gatinha – que ronronou assanhadamente, espreguiçando-se.

carentia

2008-05-07T21:16:00.000-07:00

- bom dia.

- até que sim. Creme ou goiabada?

- goiabada, mas tem que ser caseira. Qual seu signo?

- libra, mas com ascendente em áries.

- uma pena.

- de gaivota, ou joão-de-barro?

- é vegetariana?

- vegan.

- quê faz na padaria?

- bom dia, bom dia prá você...

embaixo das cerejeiras

2008-04-25T22:22:00.000-07:00

O tecido de seu vestido - tão curto! - parecia mais macio que as flores de onde estava deitada, suspirando de prazer e de dor – não que isso seja ambíguo; as flores também suspiravam. E a brisa daquela tarde brincava com sua estampa amarelo-pálido, erguendo-a para dar vez às suas pernas tão graciosamente modeladas. E inquietas, e levadas.
Um Sol enciumado tentava fazê-la fechar os olhos, mas estes, tão negros, e abusados, resistiam à fúria do astro intimidado.
I'm so tired of playing, playing with this bow and arrow…

embaixo dos carvalhos

2008-04-20T11:42:00.000-07:00

De calças xadrez e sorriso meio torto, caminhava sem destino – mas sempre encontrava vários. Que talvez conspirassem à seu favor, porque a brisa daquelas tardes fazia suas calças encherem-se de ar, como se ele flutuasse em alguma canção antiga (e o aroma de canela que deixava atrás de si era de entorpecer qualquer sereia).
Ah, como tinham malícia as abas largas daquele chapéu...

pornografia, etc.

2008-04-14T21:59:00.000-07:00

... e num sopro viu-se nua.
mesmo gostando de exibir a nudez, resolveu comprar roupas novas.
bem-vindo, blog!